(cuando salga el sol)

eres como mi mancha de grasa,

o esa de vino tinto que no sale con nada.

lavas y lavas, y los callos agrietan

y endurecen también tu corazón,

entonces no sabes cómo sacarlos.

caes desesperado al suelo

esperando que alguien te levante,

eres incapaz de mirar el cielo,

no tocas la punta de tu nariz

no hay discernimiento

y el vaso se hace grande

de pronto caes en el mar muerto

y una inmensa ola de vino tinto

te arroja a un pedazo de tierra

de alma que aún no conocías,

entonces vuelven los obreros a tu vida

pretendiendo construir el ego más alto

antes que vengan los terroristas

y terminen de romper tu corazón.

tus manos tratan de juntar

pedazos de vida que guardaste

en tu baúl de los recuerdos,

trozos de caramelos felices

que viviste en algún momento,

los pegas con colafría

y esperas que mejore el tiempo.

haces ritos para que llueva,

para que caigan del cielo esperanzas ajenas

o manos amigables

que te puedan acompañar

cuando salga el sol.

ahí te quedas.